sábado, 23 de marzo de 2013

Dialogo con un muerto al que admiro y al que no me gustaría parecerme




Considerado en crudo
claramente
y sin vendajes
nada reviste el más mínimo
indicio de sentido,
Cioran,
estoy de acuerdo.

Sin embargo,
he de decirlo
me encuentro
bastante bien
esta mañana.

viernes, 15 de marzo de 2013

El amor es un terrorista suicida




El amor es un niño 
el amor es un niño deforme
un tomate que habla
un engendro,
Con todo lo que cuesta  alimentarlo
mantenerlo en equilibrio,
y de repente sin venir a cuento
se hunde, se hunde…
y uno ve salir las ratas por debajo de la cama
despaciosas
con un cigarro de hielo entre los dientes

Y se te pasan la horas y las nubes
buscando un trozo de pan al que agarrarte,
buscando las gafas o una monda de palabra
que lo vuelva a pegar todo.

Pero sólo  vienen escapadas rurales y toses y cojines.

El amor es subnormal,
de repente sin venir a cuento
se jubila anticipadamente
y a vuestro sábado le crece ese tumor de los domingos
compras el periódico y te descubres llorando los deportes
y sus labios…
que eran canela  y cocaína,
-antes-,
ahora  la estación de servicio de una autovía de peaje.

El amor es imbécil,
de repente sin venir a cuento
se  larga, no te dice dónde
pero  te deja arrasado y luminoso
lleno de fantasmas
como una aldea indígena cuando el imperio ha pasado
como un  caimán en el desierto más desierto
y sus verdes y tus rojos y tus casas incendiadas
y  tus mujeres violadas en la luna.

El amor es un terrorista suicida
que un buen día  busca el mando de la bomba…

Y en este restaurante nadie sabe nada de nosotros
nadie nos mira,
los dos hincamos la cabeza
en la estúpida carta de los postres
como quien lee los planos de evacuación
en el centro mismo del incendio.
Mientras el amor pulsa el botón
y nadie alrededor escucha la bomba...

Salvo nosotros
porque después de la explosión cambia el silencio
y de pronto ya no nos miramos a los ojos
y ahora  nos queremos mucho
pero nos evitamos  los ojos
como se evitan siempre
los ojos de los muertos.


martes, 12 de marzo de 2013


Este jueves, por seguir llevando la contraria a los días laborables, nos reunimos en la flauta mágica, un curioso local del barrio de Salamanca, unos  cantos poetas y músicos. Apúntate




domingo, 10 de marzo de 2013

No se vive se naufraga



En mitad del mar
abrir los ojos
encima de una tabla
una tabla podrida que se hunde
Puedes enfadarte
lamentarte
morirte de miedo
o mirar tranquilamente hacia otro lado
decir todo va bien
¿Qué tabla?
¿qué hundimiento?
Puedes remar
Con las manos
Con los ojos
Con el alma
Puedes hacer lo que te dé la gana
pero el mar es un cíclope
un lestrigón, un monstruo
con la boca gigantesca de los siglos
que no va preguntarte
cómo estás
ni cómo te acurrucas en la cama
Haz algo inesperado al menos
no sé
prueba
sé valiente
levántate
y  baila.  


miércoles, 6 de marzo de 2013



Este viernes  8 de Marzo  poemas, unos cuantos, en un sitio nuevo con poetas con los que aún no he recitado.Me como las uñas de los pies, qué ganas¡¡¡¡¡¡¡¡¡ Venga todo el mundo que es viernes y la noche es larga.



viernes, 1 de marzo de 2013

Fumo y miro tu café desde la calle



Te sale natural
colocas las dos palmas
extendidas
alrededor del vaso
como si acariciaras
un pájaro enfermo
como si retuvieras
un pájaro caliente.

Me gusta verlo,
pienso en todas
las ideas abstractas
que se me han volado
con el paso de los años.
En cómo me voy quedando
a solas  entre las cosas
tangibles y redondas

Ya casi ni recuerdo 
aquellos tiempos:
los triángulos exactos de la noche
la juventud con
su bulimia de conceptos
masticando
en el filo de la frente
noúmenos
olvidos del ser
y superhombres.

Hasta llegar a hoy
que soy
que ya no pienso pero existo
que fumo igual
y miro desde aquí
desde la calle
los pájaros de lo de siempre
la geometría ondulante
de tus gestos

La metafísica
de los cafés
a punto de volar
entre tus manos.