jueves, 15 de marzo de 2012
Pantomicina 600 mg.
Es curioso como el dolor
viene y lo coloca todo en su lugar.
No hablo del gran DOLOR,
el que sale en los poemas de Vallejo
ese que de un golpe te derriba, NO,
Con ese cabrón... (que no nos oiga)
no hay contratos.
Hablo del dolor pequeño,
el de sufrir por casa,
el de sufrir en bata.
Lo mejor contra la angustia existencial,
drogas aparte,
el más barato antídoto del caos,
es un buen dolor de muelas.
Porque todo tu universo,
tu falta de apetito humano,
tus ganas de vivir en un cometa,
tu desengaño, TODO,
puede comprimirse y conjurarse
en esa caries tan negra y maloliente
como el origen del mundo.
Y qué más da
si este planeta helado gira
en un sentido u otro.
Si la vida es una trampa
o si el tiempo es un cobarde fugitivo.
Hoy mientras el día recoge
sus azules y naranjas en el cielo
como una lenta ceremonia,
hoy que el invierno es habitable.
Hoy, precisamente hoy,
me duelen las muelas.
Y lo único importante,
lo que me quita el sueño
en la noche infernal sin analgésicos,
lo que me amarra al suelo,
es algo tan insignificante
como casi todo.
Poema finalista del II Certamen de Poesía Gabino Pérez de Albéniz. Abril 2012
Asertividad
No importa lo que pase o cuánto dure
Sé asertivo
Ten en cuenta que no tienes siete vidas
si te empieza a bizquear el ojo izquierdo
Y tienes miedo de los animales
si te sangran blasfemas las comisuras de los labios
Y tienes ganas de sodomizar a un muerto
Tú tranquilo
Sé sereno
si se te incendia un tuétano del fémur
por ejemplo
cuando escribes su nombre y es siniestro
o recibes e-mails que manda un loco
con la cara del presidente del gobierno
sé asertivo
como un máquina de coca-cola
tranquilo
como echar la tarde en el mc-donald
compra libros de autoayuda
y distánciate de tu tendencia al tedio
espera tu turno
sé educado hasta que parezcas bueno
en el buen sentido de la palabra bueno
ya sabes… como un noruego en bicicleta
compra a plazos.
Y si estiras la mano y solo tocas barro
si llueve sin remedio
y eres un amasijo de hierros y tendones
si quisiste decir …. todo lo quisieras decir
pero te faltan huevos y corazón y diez pulmones
tranquilo sé feliz
sé feliz y ponte metas.
Si no puedes seducir al traumatólogo
si ya no crees en Buda ni en Bob Dylan
pero tienes los huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones
si ya no crees en ti cuando eras joven
ni en la cirugía
ni en la república independiente de tu casa
si conspiras para un golpe de estado en la cocina
si quisieras estallarte un ojo.
Tranquilo sé feliz
sé asertivo como lo fue Job.
Trata bien a los demás y aprende a decir no,
come pescado blanco
ten algún hijo, quiérelo,
ten 1,4 hijos y apúntalos a clases extraescolares de asertividad,
sé humilde…
cómprate una pegatina para el BMW:
Vives en el mejor de sus mundos imposibles.
viernes, 30 de diciembre de 2011
Poema de amor y axilas
¿Sabes una cosa?
me encantan tus axilas,
me encantan tus axilas,
no te conozco un pelo
pero me encantan tus axilas.
pero me encantan tus axilas.
Tus axilas siempre cerradas son un libro
estrellado encima de mi cama
hoy, aquí, ahora,
beberme tus axilas.
Prefiero aquellas que sudan diez milímetros
cuando el calor nos las devuelve un poco,
En época de invierno e incipiente vello
todo el mundo se guarda el sexo en las axilas,
como el pan.
Una vez conocí a una chica
que escondía dos preciosas islas griegas
para vivir allí por unos años,
como Ulises.
Son una bendición,
compradlas en los mercadillos,
las farmacias y en las tiendas de animales
preguntad por ellas.
Resignadas, reciben termómetros y maldiciones,
reciben verrugas y sprays desodorantes
pero enseguida los incendian,
los estallan.
Se cuentan casos de axilas tan ardientes
que son capaces de regresar en dos minutos
a uno o varios muertos a la cama.
La axila es el gran misterio de nuestro siglo
por todas partes vagan hombres nostálgicos
con los ojos y las narices en las manos
alguien ha decidido sustraerles las axilas
y abandonarlos pobres moribundos
y despreocupados
en un mundo atroz y sin axilas.
Tus manos, tus pechos, tus mejillas
son la hostia,
rozan la tierra en las reuniones,
en las cocinas,
en los sórdidos tranvías,
pero tus axilas mientras callen lo contrario
tus axilas desde hoy
para nosotros.
para nosotros.
ESCRIBIR
Marcar la piel del agua
pero pensando que sea vista desde el cielo
Escribir,
dejar plantada tu canción
para más tarde.
Sacarte de la boca
las espinas del tiempo.
Escribir,
hacer de barro
los gritos de socorro de la tribu.
Esconder en un cajón
agua del río.
Escribir,
(Según estrictos
disidentes lacanianos)
sublimación simbólica
de un edipo orientado
hacia la muerte
Escribir,
confiar
en que un acto de incomunicación
tenga sentido.
Escribir,
cartas a los muertos,
botellas rotas
en el azul del fondo.
Escribir,
de puro aburrimiento,
de Dios, de la portera,
de uno mismo.
Escribir
(no sé si alguna vez
se ha escrito)
no es más que un modo
de matar el tiempo
hasta que el tiempo
se tome la revancha.
martes, 11 de octubre de 2011
Copenhague
Qué tendrá el bronce cuando llueve mucho
que susurra su tristeza entre los peces del canal
verdes, azules, metálicos.
Al norte del cielo no hay cielo
porque todo es un depósito de nubes,
cadavéricas.
Las valkirias han comprado bicicletas
para no ensuciar el blanco mundo
con las uñas animales.
En una esquina dos mendigos
(pagados por el ayuntamiento para parecer
una ciudad cualquiera)
discuten sobre el dios de Kierkegaard.
Las casas se pintan de colores
por convencer a los suicidas
en sus últimas
visiones.
Matar, reir, cantar, llorar,
morderte
Es todo tan perfecto, tan desnudo,
las fotos pierden movimiento,
es Copenhague,
es absolutamente lunes,
tengo la muerte a la vuelta
de las palmas de los pies,
tengo la sensación
de estar mucho más vivo que todo esto.
No hay quien pueda
Desde que sé de mí
la muerte es un problema
Lo empeñaría todo por esa sensación de nuevo.
La muerte hay días que acompaña,
la invitamos a la mesa
y desayuna entre mi padre y yo,
no es fiera,
tan solo una consecuencia triste
de la fiesta:
vino malo en un mantel tan blanco.
Yo ya soy mayor,
y hablamos a veces de esas cosas
pero otros días…
no hay quien pueda.
Se instala en mi cerebro hasta la noche
me persigue en autobuses
cuando miro el reloj y sé que es tarde
o alguien me sonríe por la calle.
Esos días de verdad
que no hay quien pueda
Pienso mucho en esos golpes
en la gente que se cae por la ventana
y se hace polvo en un segundo,
y como el que lo mira todo
con el ojo ajeno
no siente más que un susto.
La muerte es demasiado rara
pero a fuerza de insistir consigue
convencerte.
Lo empeñaría todo por esa sensación de nuevo,
tengo ese recuerdo:
Volvemos a casa,
la doctora es buena y muy bonita,
la lluvia patina en la ventana
de nuestro viejo SEAT negro
“Los mayores lo tienen controlado
el mundo está bien,
si no…
cómo iban a estar todos tan tranquilos,
mira a esos dos bajo el paraguas
apretando el paso,
los hombres hemos inventado
los paraguas,
nadie me está engañando”
No tendría más de siete u ocho años,
y ninguna propensión a la filosofía.
Como ahora…
mi cuerpo estaba
a treintainueve grados.
sábado, 20 de agosto de 2011
CONGÉLATE
Congélate
Muérete de frío
Agarra tu coche triste
Atraviesa la tarde opaca
como una orden del ministerio
La noche que aprendiste a querer
pasaste frío
miedo de que tu voz se congelara de miedo
Mentiras
¿Por qué siempre me preguntas los porqués?
Mentiras
Seguro que ya no me quieres tanto
En mis sueños se cuela la muerte
Sin embargo la vida es sueño
Conclusión:
En la vida se cuela la muerte
Congélate
Apaga tu negro nervio
no tienes suelto para el parking
y además es tarde
Escucha el batir de gentes
el mundo existe habla se desanima
no puedes no saberlo
solo existe oscuro fuego
como Heráclito en el río
hay que quemarse
como herejes dignos …
cantándole a la muerte
que la lengua es fuego.
Congélate
No necesitas carrito para la compra
tú eres lo que está vendido
deja de abrasar excusas.
Para.
Conduce tus ilusiones
por aquel suelo recién pulido
Carrefour
Sección de congelados
conviértete en otro palito de merluza rebozada
Congélate, congélate, congélate …
mientras arde la vida enfrente.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)